Corajoso ou palerma?

Homem processa Deus

Mas que admiração

Global Notícias esgota no primeiro dia de distribuição
Se pensarmos que a maior parte das pessoas aceita de bom grado um jornal à borla – já nem falo nos folhetos do Clix, dos cartões do mestre Chibanga ou dos panfletos da nova urbanização de Telheiras, porque destes o pessoal já está um pouco saturado – evitando assim ter de gastar menos de 1€ para comprar um, e que em Agosto a maior parte destes gratuitos deixou de ser distribuído, é de admirar que no início de Setembro, com o regresso de toda a gente ao trabalho, sedentos de informação, os stocks dos postos de distribuição do novo gratuito tivessem de ser reforçados. Mas há uma série de perguntas que se podem colocar, como por exemplo: onde é que estavam colocados estes postos de distribuição? Quantos exemplares estavam em cada um? A que horas começaram a ser distribuídos? Mas estas são apenas algumas questões para as quais nem são necessárias respostas, porque está de ver que foi por aquele laranjinha que as pessoas viram logo que era o Global Notícias e desataram a correr para o ardina como se não houvesse amanhã.

É um café de azeitona para a mesa do canto, sff

Como viciada em café que sou – Olá, em sou a Maria Francisca e tenho um problema com café -, e consumidora de azeitonas quando elas vêm na travessa, não consigo perceber o interesse de ter uma azeitona a saber a café. Que me desculpem os génios que se lembraram de tal façanha, mas sinceramente: para quê?

Notícia aqui

preguiçar*

O Portugal Diário publicou hoje uma notícia cujo título é ‘Dez maneiras de passar o tempo na net’, a que se segue a brilhante frase: ‘A preguiçar no horário de trabalho? Saiba o que pode fazer para se divertir’, como se houvesse alguém, seja em que área for, que não consiga arranjar como se entreter em vez de estar a trabalhar. Pensava que a silly season já tinha acabado…

Notícia aqui

Escrever num blogue aparece em 6.º lugar

* ou a arte de não se fazer nada quando se devia estar a trabalhar. Como eu...

Sempre tinhas razão

Foi com este pensamento que acordei, mas se há dias em que não me importava nada de não ter razão este é um deles. O Pavarotti morreu… e eu sabia, quando anunciaram o concerto em Lisboa, primeiro em Abril e depois em Setembro, que seria dos últimos espectáculos que o maior tenor do mundo daria e uma oportunidade única para o ver. E agora, acordo com a notícia da sua morte… que não tenha sofrido muito, pelo menos.

estudos...

Tem um emprego com longas jornadas de trabalho? Tem que trabalhar sobre pressão do tempo, com prazos não negociáveis? Tem demasiado esforço para fazer tudo bem? Não controla a sua rotina profissional? Tem menos de 32 anos e está a começar a carreira? Se respondeu sim à maioria das perguntas, é provável que tenha um emprego com demasiado stresse e, em consequência, o dobro do risco de sofrer de depressão e ansiedade.
A conclusão é de um estudo realizado por cientistas da Cambridge University Press, que a Única resolveu noticiar. Sim, respondi afirmativamente a quase todas as questões, mas há alternativa? Sem esforço consegue-se alguma coisa? Se souberem onde digam que eu mando já o currículo. Só não prometo a mesma dedicação e emprenho, não vá a entidade empregadora ter seguro de trabalho e ainda ver o seu prémio agravado por ter um trabalhador tão esforçado.

Bem-vinda a Lisboa. Esta é a tua viagem*

Há uns anos, Alfama fazia parte da minha rotina diária. Felizmente por pouco tempo. Apesar de ter crescido numa localidade onde toda a gente me conhecia e de haver a típica rivalidade entre “nós” e a localidade vizinha - as raparigas daqui nem podiam namorar com os de lá, senão havia logo zaragata -, e talvez por isto, apesar da proximidade, não ter nada a ver com Lisboa, nunca entendi bem o espírito de bairrismo. Também talvez por isso, e por os locais se gostarem de meter com a miúda que vinha de fora e que trabalhava na galeria de arte, e até de atiçar os cães que durante o dia treinavam para à noite entrarem em lutas ilegais, nunca me senti parte daquele sítio. Cada dia que passava era um suplício, tornado mais tolerável pela caminhada. Primeiro a baixa lisboeta – sempre gostei de percorrer a Rua Augusta. Mais que as lojas, as pessoas, mesmo as que fazem inoportunos inquéritos, que por ali passam tornam a rua única e admirável – depois o eléctrico, qual turista no próprio país, e depois a subida pela calçada, qual Luísa, passando por alguns dos locais mais emblemáticos da cidade, até chegar ao destino.
E ali mesmo ao lado, quando tudo o resto não fazia sentido, mas com a teimosia a falar mais alto, uma história de altruísmo levada ao extremo. Uma vida a dois marcada pela promessa feita muitos anos antes: “antes morrer que dar-te trabalho”. Uma história que não esquecerei e que foi agora reavivada pela crónica de Inês Pedrosa, na Única desta semana, intitulada simplesmente Eduardo.
“Consola-me saber que não sofreste. Que apenas adormeceste, ao lado da mulher que amavas, depois de mais um dia feliz. Sem incomodar ninguém – como era o teu timbre. Se me pedissem uma definição humana para a suavidade, eu dizia o teu nome. Eduardo Prado Coelho.”
São estas as palavras que me transportam novamente para Alfama e para aquele casal, como eu um dia gostava de ser, que apesar dos 80 anos de idade, comemorados há tão pouco tempo, mantinham aquele brilho nos olhos que temos quando falamos dos que amamos, a admiração de cada dia juntos, de mais uma descoberta, mais uma surpresa, mais um carinho, …, e penso na “estranha” morte de Prado Coelho. Depois da doença, tão noticiada e acompanhada, uma morte não esperada, nem tão pouco explicada (tanto quanto sei) e as palavras “Consola-me saber que não sofreste. Que apenas adormeceste…” a ecoar-me na cabeça e a lembrar-me do dia em que cheguei e o Nuno me disse: ela morreu. A gripe que a acompanhara nos dias antes do aniversário dele fora alimentada pelo desejo de que tudo corresse bem, afinal era uma dupla comemoração: o seu aniversário e a inauguração da exposição. Com o peso da idade, as gripes não perdoam e são mais difíceis de curar, mas mais que os espirros, a febre ou o mal-estar, a promessa de que não dariam trabalho um ao outro e que teriam uma última noite de paz e tranquilidade, juntos. Haverá prova de amor maior?

* frase dita por Saramago a Pilar del Rio, sua actual mulher, na primeira vez que ela veio a Portugal.

Absurdos

Na revista Sábado da semana passada vem uma curta com algumas leis absurdas que, eventualmente, numa certa época faziam sentido, mas que entretanto, qual justiça portuguesa a funcionar, não foram revistas, mantendo-se em vigor até hoje.
Entre elas o facto de no Kentucky ser proibido esconder uma arma com 1,80m de comprimento - e esconder onde? Debaixo da gabardina? Do assento do carro para estar sempre à mão? -; outra, já no Reino Unido que diz que é legal matar um escocês se ele tiver arco e flecha – mas será todo o ano ou só no Carnaval? -; outra que diz que em São Salvador os condutores bêbados podem ser fuzilados – não dá para fazer a coisa por menos? -; e, por fim, a minha preferida que diz que na Indonésia a masturbação é punida com decapitação – e decapita-se qual membro? E o acto em si, é só se for na rua ou em casa, no conforto do lar, também se aplica? E se for outra pessoa a fazer o servicinho, quem é que é decapitado?

Falemos de Miosótis

Ontem, Prado Coelho. Hoje, Alberto de Lacerda. Quase parece o dia em que morreram Antonioni e Bergman, ou aquelas alturas, sobretudo no fim do Inverno início da Primavera, em que parece que os avós começam a morrer em debandada. Não gosto de poesia. É a frase que costumo utilizar para me referir ao género, mas a verdade é que não conheço e também não faço por isso. Mas também é verdade que, cada vez mais, me esforço por conhecer, porque acho que só assim posso dar uma opinião real, com conhecimento de causa.
E hoje, a propósito da morte do poeta Alberto de Lacerda, o jornal Público publicou alguns dos seus versos, dos quais destaco este que adorei. O título é Falemos de Miosótis e diz assim:
Visto que Você não quer que as coisas continuem
Assim
Nesse caso
Falemos de miosótis
Flor sobre a qual não sabemos
Nada

Vou acrescentar este senhor à lista dos autores a comprar.

Zinédine Zidane, O Santo

Foi escolhido três vezes como melhor jogador do mundo pela FIFA e uma vez como melhor jogador da Europa, entre outras distinções. Não sendo uma fervorosa adepta de futebol, parece-me que estas distinções e prémios não valerão apenas pelo que se faz dentro das quatro linhas, que outros valores como carácter, personalidade, companheirismo, fair play, ..., também serão tidos em conta. Por isso, não escondo o pasmo que a cabeçada que Zidane deu em Materazzi, na final do Mundial de Futebol na Alemanha no ano passado, me provocou. Já o acto em si, atitude que considero muito pouco digna por parte de alguém que é tido como um exemplo em todo o mundo, deixa muito a desejar em relação ao senhor e aos seus valores, mas agora que Materazzi revelou as palavras que fizeram com que levasse aquela cabeçada monumental já nem sei o que diga. Quando Zidane, que ainda por cima estava a disputar o último jogo da sua carreira, ofereceu a camisola a Materazzi, este respondeu-lhe “prefiro a puta da tua irmã”, ao que Zidane, conhecido ainda por promover a tolerância racial e religiosa, especialmente entre os jovens, respondeu à cabeçada. Escusado será ainda dizer que ao longo dos seus mais de 20 anos de carreira como futebolista profissional, Zidane nunca terá insultado adversários, nem árbitros. Aliás, até é difícil compreender como alguém tão virtuoso sabe o que significa a palavra puta. Mas isto sou eu que não percebo a essência do futebol e que acredito que as coisas se podem resolver a conversar. Vivo mesmo numa utopia.

Velharias

A escada é velha, não tão velha quanto a que nos levou a outras das mais antigas associações de Lisboa. O edifício é igualmente velho, mas também não tão velho quanto as gentes que por ali passaram e que têm tantas histórias para contar. Em frente, o Animatógrafo, com a sua emblemática fachada a transmitir mensagens subliminares: entra, entra… as cortinas de vermelho sangue a esconder o que se quer íntimo, ou vivido numa noite de rambóia com os amigos.
Ao cimo da escada um velho salão a fazer-me viajar até um baile dos anos 60, onde ainda se dançava agarrado, mas àquela distância necessária para manter os limites do pudor da altura. Da mesma altura em que as escapadelas chegadas aos ouvidos das matriarcas faziam com o que o branco dos vestidos de noiva fosse substituído por um incriminatório cinzento. E mesmo ali ao lado, como se não fizesse parte deste filme, a cadeira do barbeiro, tapada por umas cortinas brancas. O pincel gasto do uso, a cabeceira roçada, o espelho a acusar a idade e ao fundo o pedido: barba e cabelo, se faz favor. Seguindo em frente, dois ou três degraus levam-nos a outro patamar, mas a mesa de snooker está coberta e os quadros empoeirados. Afinal, quem por ali ainda passa vai jogar às cartas ou ao dominó, ou partilhar com os amigos histórias que já foram contadas um cento de vezes, mas que ajudam a passar o tempo e a recordar aquilo que fez de nós o que somos hoje. Da mesa à varanda são meia dúzia de passos e daí até o olhar se prender na paisagem única, de fazer esquecer que estamos no meio da capital, é só mesmo um despertar de atenção, chamado por aquele olho que vê tudo pelo canto. Das fotografias que mais gostava, e invejo, ter tirado foi naquela fria varanda de pedra. Apreciar a Praça pelos olhos de quem conhece a cidade como a palma das suas mãos, como tantas vezes diz orgulhosamente, e tantas pessoas ali mesmo ao lado sem terem ideia do que estava em jogo.
E eu que nunca tinha passado aquele arco, que faz esquina com a ourivesaria onde em tempos o único James Bond que se casou, comprou o anel de noivado; nem sabia que o Animatógrafo estava mesmo ali à distância da timidez de um passo, agarrado pelo braço de quem não aconselha; e um pouco mais abaixo, já na Rua de São Julião, a igreja de Maria Madalena que, reza a lenda, foi palco de um milagre de amor, e mal se dá por ela quando passamos apressados entre as compras, o almoço ou a ida para casa. E tanto por descobrir nesta cidade tão linda, cujas “lendas” e espaços emblemáticos teimam em ser esquecidos e deixados ao abandono, como é agora o caso do Grémio Lisbonense que por desavenças entre senhorios e inquilinos tem uma ordem de despejo. É pena.

Notícia aqui

À falta de fotografia do Grémio, a da Igreja de Maria Madalena

O peso das palavras

A sensação não é inédita, mas a estranheza que me provoca continua a deixar marcas. E marcas daquelas que ficam gravadas na pedra, e não na areia. O reviver um passado tão presente, mas ao mesmo tempo esquecido nos arquivos já cheios de pó e de outras recordações que se sobrepõem. A noção de que as palavras às vezes podem mesmo magoar, quando a sua função primária era tão simplesmente evitar que os momentos dignos de registo, se é que não o são todos, cada um à sua maneira, fossem esquecidos. E perceber que às vezes ficam gravadas, qual ferro em brasa para marcar o gado que é nosso, naqueles que nos tocam e que para nós, estando ali naquele suposto lugar seguro, são assuntos resolvidos.

Sentir de novo
Aquela dor
A pouco a pouco respirar
Aquele amor que foi
Vivido e esquecido
Em segredo
Como ninguém

Perdoar
Como perdoar
Há tanto tempo que eu queria mudar
Queria voltar
Acordar
Deixar o dia passar devagar
Assim ficar

Sentir de novo
Aquele amor
A pouco a pouco consolar
Aquela dor que foi sentida e sofrida
Em silêncio

Chegar de novo
Sentir o amor
Voltar a casa sem pensar
Deixar a luz entrar
Esquecer aquela mágoa
Sem ter medo
Como ninguém

Encontrar
Poder encontrar
Todas as coisas que eu não soube dar
Saber amar
Perdoar
Saber perdoar
Há tanto tempo que eu queria mudar
Queria voltar
Aceitar
Deixar que o tempo te faça voltar
Saber esperar

"A Casa", Rodrigo Leão

Depois da vergonha, a inteligência

Realmente, depois de contar aqui um episódio menos brilhante da minha vida, eis que faço um teste que vinha na revista Sábado da passada semana e vejo que o meu tipo de inteligência predominante é a interpessoal (80%), seguida da intrapessoal e da verbal-linguística, ambas com 75%. Pois bem, quem se destaca nestas áreas? Belmiro de Azevedo, JK Rowling e Marcelo Rebelo de Sousa, respectivamente. E é por estas e por outras que cada vez mais me convenço que sou um talento por descobrir.

Vergonha é roubar e não conseguir fugir

O Diário de Notícias de hoje tem uma notícia cujo título é: 'Vergonha de pedir para sair resultou em golo e troféu', a propósito do golo de Izmailov no sábado passado, frente ao Porto, para a Supertaça.
Eu, das vezes que me lembro de ter tido vergonha, e que me serviu para alguma coisa, foi na primária. A professora era a D. Aurélia, conhecida pelas reguadas que nos dava, e eu, depois de ter sido apanhada na conversa com outra, a pensar já no que me ia acontecer a seguir, deixei-me estar quietinha, aflita para ir à casa de banho, sem pedir. Conclusão: xixi no lugar e direito a ir directamente para casa, sem passar na casa de partida. Pelo menos safei-me das aulas nesse dia ;)

Notícia aqui.

Different places

O senhor até é alemão, mas é sobretudo por estes ritmos e esta alegria de viver que: vou para a Jamaica!

Home sweet home

Há uns anos, e num espaço de tempo muito próximo, soube que a minha mãe tinha cancro da mama, que o meu namorado (agora marido) estava em risco de ficar paraplégico e que o meu pai tinha de ser operado ao coração o mais rápido possível, correndo o risco de morrer a qualquer momento. E dou por mim a pensar que de um momento para o outro tudo se pode desmoronar e ficar sem aqueles que dão significado à minha vida. Consciente ou inconscientemente, e independentemente de não dever ser assim, a verdade é que as pegas com a minha mãe, os amuos de namorados, as turras com o pai, passaram a ser bem menos constantes e só de pensar que amanhã posso não os ter me faz repensar cada palavra mais exaltada que nas mais diversas ocasiões me apetece disparar boca fora.
E agora vejo que a mãe daquela jovem austríaca que foi raptada por um vizinho e esteve fechada na cave do senhor durante mais de oito anos, lançou um livro em homenagem à filha. Atitude bonita sim senhor. Não fosse a senhora, cujo livro se chama Anos Desesperados: A minha vida sem Natascha, ter dito em conferência de imprensa que mantém "um bom contacto" com a filha, embora de forma menos regular do que no início, já que a Natascha tem o seu próprio apartamento. Hã? "Não quero incomodá-la", ainda se justificou a mãe que ficou muito abalada porque no dia em que a filha desapareceu se tinham zangado de manhã e nem tinham dado um beijo de despedida. Ou sou eu que tenho uma visão muito deturpada do peso e valor que tem a família ou não sei, mas acho que não é assim que se recupera de oito anos de sofrimento.

A notícia aqui.

Feeling not good

Nos últimos tempos, este meu cantinho mais parece uma jukebox, mas a verdade é que, tal como diz a música dos Mesa 'enquanto a música não me acalmar, não vou descer, não vou enfrentar...' - e continua a ser inevitável falar de música - isto é o que se pode arranjar. Portantosssss, fica o vídeo do momento.

Dependência

Mais uma ironia fabulosa

Tentei deixar de beber tanto café, mas não consegui.
Por isso, acho que vou ficar pelo meio-termo.

Mais aqui!

Quando não há palavras, resta-me a música...

Se eu voar, sem saber onde vou...
Se eu andar, sem conhecer quem sou...
se eu falar, e a voz soar com a manhã
Eu sei... ei ei ei

Se eu beber dessa luz que apaga a noite em mim,
E se um dia eu disser que já não quero estar aqui
Só Deus sabe o que virá,
Só Deus sabe o que será,
Não há outro que conhece tudo o que acontece em mim!

Se a tristeza é mais profunda que a dor..
Se este dia já não tem sabor...
E no pensar que tudo isto já pensei...
Eu sei... ei ei ei

Se eu beber dessa luz que apaga a noite em mim,
E se um dia eu disser que já não quero estar aqui,
na incerteza de saber o que fazer, o que querer,
Mesmo sem nunca pensar, que um dia vais pensar...
Não há outro que conhece tudo o que acontece em mim...!

"Eu Sei", Sara Tavares

A história de Juan Mann

Reza a história que Juan Mann era um homem estranho, que ficava parado no Pitt Street Mall, em Sidney, na Austrália, a oferecer abraços às pessoas que passavam por ele na rua. Certo dia, ofereceu um abraço a Shimon Moore, o líder da banda Sick Puppies e, desde então, tornaram-se bons amigos.
Passados uns tempos Moore decidiu gravar o Mann em plena campanha por "Free Hugs". Mas, à medida que o Free Hugs atingia proporções maiores, tentaram acabar com a campanha na cidade. Então, Mann e os seus amigos fizeram uma petição com mais de 10.000 nomes apoiando a campanha do abraço de graça.
Quando Mann morreu, Moore mixou um vídeo que tinha feito do Free Hugs com a música “All the Same”, da sua banda. O filme… vejam, ou revejam.

Às vezes um abraço é mesmo o que precisamos e não custa nada. É só um gesto!