Genial

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Regras protocolares

Haverá alguma maneira simpática de dizer ao nosso colega do lado para não comer de boca aberta?

Um talento perdido

Durante muito tempo, manias de quem se acha melhor que os outros, ao ler os livros tomava nota dos erros e, posteriormente, enviava para as editoras, com uma nota que dizia qualquer coisa como: ‘na próxima edição, se quiserem têm aqui uns erritos que podem rectificar’. Recebi uma resposta. Chapa 4, mas não interessa. Sempre achei que alguma alma caridosa podia olhar para os meus e-mails e pensar em recrutar-me como revisora. Entretanto, as minhas leituras quase que se resumem a jornais, e revistas quando vou ao médico. Mas, na minha maravilhosa profissão, tenho o privilégio de contactar com inúmeras agências de comunicação onde não me importava nada de trabalhar e é nas alturas em que recebo e-mails trocados entre colegas que se esquecem de me ‘apagar’, depois de ter confirmado presença num evento, que dizem: ‘Para colocares nas confirmações... Já são 2..........’ ou um título em capitais que diz ‘TIAGO MONTEIRO IMPRECIONOU NA ESTREIA’, que quase me atrevo a mandar o currículo para lá com a nota: ‘com funcionários assim vão longe, vão’. Mas quase me atrevo, quase. Reduzo-me à minha insignificância e fico à espera que alguém descubra todo o talento que encerro em mim.

É muito jogo de cintura

Muito jogo de cintura e energia de 10.000 Red Bull. Em breves palavras seria assim que descreveria o concerto de ontem dos Rolling Stones, naquele que foi o primeiro concerto do estádio Alvalade XXI, e quiçá de sempre, num relvado azul. Confesso que não sou grande fã deles, provavelmente por também não ser grande fã de nada. Gosto disto, daquilo e daqueloutro, mas não me chego a ‘especializar’ em nada. Seja como for, lá fui eu, 140€ mais leve, ver aquele que supostamente será o último concerto dos senhores. Não cheguei a tempo dos Jet, mas ainda deu para ver os mais de 30 macacos que entre concertos aparafusaram, desmontaram, montaram e aprimoraram um palco fenomenal. Para quem não foi, e para terem uma ideia, havia uma plataforma ‘flutuante’ que, mais ou menos a meio do concerto, se deslocou e viajou quase até à outra ponta do estádio, com os músicos lá em cima, sempre aos pulos. Aqueles que como eu estavam lá à frente não devem ter achado muita piada, mas o pessoal da retaguarda deve ter ficado bem contente com aquele ‘bónus’. Incansável e imparável, Mick Jagger trazia a lição bem estudada e lá foi dizendo ‘Olá Lisboa, estão todos bem?’ e ‘É fantástico estar de volta depois de dois anos’. Para os meus vizinhos da frente, os momentos marcantes foram proporcionados pelas actuações de Keith Richards. Já para mim, a noite teve dois momentos altos: a entrada surpresa de Ana Moura – que mais logo vou ver ao S. Jorge - para cantar “No Expectations” num imprevisto e não estudado dueto com Jagger; e a homenagem a James Brown em “I'll go crazy” com Lisa Fisher a arrepiar com o seu vozeirão. O tema não foi o mesmo, mas dá para terem uma ideia da senhora em palco.

É por estas

que não deito jornais/revistas fora sem ver tudo!

para onde mando o CV, mesmo?

Procura-se!

Quanto gosto do que faço, independentemente de tudo o resto, aguento até os mais insuportáveis colegas e as mais injustas situações. É a chamada puta da comodidade. Para mim, é tão mais fácil deixar-me andar ao sabor da corrente do que ter de passar por todo o processo de procura anúncios, responde, envia candidaturas espontâneas, fala com este e com aquele. Não consigo. É uma situação com a qual ainda hoje não sei lidar. Actualmente, estou numa destas situações. Todos os meus amigos já me ouviram a queixar-me das horas, dos fins-de-semana, dos colegas, de tudo e mais alguma coisa. Mas quando se gosta do que se faz, eu pelo menos sou assim, vou estando. Uns dias melhores, outros piores. Mas qualquer coisa é melhor do que ter de andar com o nervoso miudinho de uma possível chamada e de uma possível entrevista. Definitivamente não sei lidar com isto, portanto, todas as cunhas são bem-vindas só para não ter de passar por isto. Há uns tempos que digo que vou começar a responder a anúncios e nada. Uns até interessantes, mas falta-me a coragem. Até hoje. No Expresso um anúncio para Assessor de Imprensa, num grupo onde até conheço algumas pessoas. Não a ponto de lhes poder pedir a bendita cunha, mas a ponto de se apanharem o meu currículo se lembrarem de mim. Não tenho nada a perder e tenho de lutar por aquilo que quero. Pode ainda não ser agora, pode não vir a ser sequer, mas não estou em tempo de ficar a ver os barcos passar.
E como normalmente é mais fácil falarmos do que está mal e do que nos incomoda, aproveito para dizer que se não fosse ter o chefe que tenho, já me tinha mexido há muito mais tempo. Obrigada, Boss!

Have a little faith

O dia começou mal. A noite também já não havia acabado bem, numa luta entre o não ter sono e não querer dormir e o ter de apagar a televisão para que ele pudesse dormir. Ele que hoje faz anos e que não vai receber nenhuma prenda, porque eu, apesar de não o sentir, achava que sim. Desta é que é. E afinal não. E lá se foi toda a esperança guardada em slêncio nas últimas duas semanas, com a certeza de que ia ser uma oportunidade única, memorável. E afinal não. E com a esperança, o desgosto, o desolo, a tristeza, a vontade de chorar. Arrasto-me do sofá para o escritório, nem televisão me apetece ver e assuntos de trabalho esperam por mim. Ainda de camisa de dormir, tal é a inércia, chegam-me os primeiros sinais de que algo se passa para além do que se passa neste meu mundinho. Eu estou de rastos, mas ela ainda está pior. Ele chama-me traidora, para de seguida dizer que faço falta. E assim esqueço, momentaneamente, a questão inicial e só me vem a memória esta música, porque hoje é dia de festa e não para baixar os braços e desanimar!

?

Estou de férias. Do trabalho. Do marido. Dos amigos. Estou de férias e trato de mim. Penteado novo, unhas novas, massagem, compras, jogging ao fim do dia, descansar até o corpo se queixar da monotonia. E é nestes dias, em que as conversas de cabeleireiro vão, invariavelmente, dar a sexo, que penso se valerá mesmo a pena andar todos os dias a correr de casa para o trabalho e do trabalho para casa. Sim, elas não estudaram e é por isso que são cabeleireiras e manicures. Mas não deixam de ser menos úteis à sociedade por isso. Eu, pelo menos, preciso delas. E é porque são cabeleireiras e manicures que trabalham a 10 minutos de casa, que podem almoçar com os maridos, com os filhos ou em casa dos pais; que saem quase à mesma hora que eu e ainda têm tempo de apanhar a mercearia aberta ou de ir beber um café com as amigas ainda de irem para casa fazer o jantar; que não andam sempre a correr – ou até andam, porque essa me parece é uma característica à qual não conseguimos fugir – e paradas no trânsito; que podem estar a trabalhar e ir num instante a casa estender a roupa; que podem receber uma visita dos maridos na hora de almoço. Não me imaginando a ter uma vida pacata, sem a agitação que todos conhecem, às vezes não deixo de me questionar se vale a pena.

Ironias

Ele, ou ela, mas creio que será um ele, avisa: "quem ler isto é burro". Burra ou não, a verdade é que acho absolutamente geniais algumas das suas ironias, como esta que resolvi copiar para aqui.
Água
Porque é que os velhos dão moedas
às crianças para comprarem pirolitos,
se há tantos de borla no mar?

Se gostaram, há mais aqui.

Esta é para ti Paramix

Por aqui ouve-se

e aproveita-se para te dizer: gosto muito de ti!

Bem-vindos

“Boa noite, somos os The Police e estamos de volta.”

Estádio Nacional, 25 de Setembro.
Bilhetes entre 55 e 95€.

Fever

Para passar o tempo

http://dna.imagini.net/friends/
e as fotos são giras

Cada coisa a seu tempo

As coisas chegam provavelmente no momento justo. Mas por vezes nunca chegam e eu sei o que é a dor terrível dos que vivem essa situação. Só acredito na arte que nasce de uma necessidade interior. A que nunca nos deixa.

Elisabeth Kontomanou, cantora de Jazz do Ano em 2006

Grande cena

Ainda na onda dos Da Weasel. No Expresso de dia 12 vinha uma breve notícia a dizer que Rui Massena se tinha tornado no primeiro português a dirigir uma orquestra na mítica Carnegie Hall. Inevitavelmente, veio-me à memória – não uma frase batida – mas a imagem do maestro momentos antes do memorável concerto dos Da Weasel com a Orquestra Sinfónica no jardim em frente à Torre de Belém. De máquina fotográfica em punho, andava a fazer uma reportagem dos bastidores. A imagem do Pacman, em tronco nu, a jogar PSP contrasta com a do maestro, majestosamente vestido, a concentrar-se. “Peço imensa desculpa mas vou ter de fechar a porta”, disse-me. Com certeza. A foto não chegou a ser tirada. Fica a imagem mental e a sensação de que foi um dos melhores concertos a que já assisti. Até à próxima…

Acerca da consciência e cobardia*

Na semana passada, os Da Weasel foram uma das bandas a passar pelo palco principal do Creamfields Lisboa. A certa altura, o Pacman virou-se para o público e perguntou se ali estava algum filho da puta do PNR, a que se seguiram alguns ataques ao líder do partido e seus elementos. Na crónica de hoje, que escreve para a revista do Correio da Manhã, Pacman assume que durante os concertos está numa espécie de transe difícil de explicar. Vai daí os insultos. Diz ainda que questionou alguns amigos a saber se fariam o mesmo, acrescentando que na altura pensou logo que estava lixado. Eu, que estava lá, confesso que fiquei boquiaberta com a atitude e pensei exactamente o mesmo que ele. No entanto, não deixo de querer acreditar que, apesar do tal estado de transe, foi mesmo um acto de coragem. Só ainda não consegui perceber se é isto que queremos, se é assim que se fazem as coisas... se por um lado devemos defender que não é a cor da pele que interessa, que é o que a pessoa é e faz no seu dia-a-dia, não sei se a melhor maneira de o fazermos é alimentar este tipo de atitudes de pessoas que dizem prezar a família acima de tudo, mas que assumem, claramente, que o que querem é acabar com os imigrantes e com os gays. Não conseguindo fazer isso muitas vezes, parece-me que há umas quantas que o melhor é mesmo ignorar.

* título roubado à crónica do Pacman

Se, se e mais se

No Metro de ontem, uma notícia que dava conta que se em 1865 existisse a tecnologia médica de hoje, Abraham Lincoln não teria morrido. Sim, e se os meus pais não tivessem mandado uma queca naquela dia eu não tinha nascido, e se o senhor não tivesse adormecido ao volante não me tinha atropelado, e se tivesse perdesse o autocarro chegaria atrasada, e se não tivesse chegado naquele preciso momento tinham-me assaltado a casa, e se…
Vamos mas é trabalhar e fazer com que as coisas aconteçam, sem estar a viver de cenários hipotéticos! Boa?

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Decoro ou egocentrismo?

Primeiro chegou em forma de comentário. Depois por e-mail. E, como se não bastasse, terminou com direito a um telefonema, no mínimo, exaltado. Uma senhora, aliás duas, foram apanhadas na mira da minha máquina fotográfica num evento público, a que fui a convite da organização, não que isso interesse muito para o caso, mas foi o que tentei alegar em defesa. Indignadíssimas, as senhoras exigiram que as fotografias fossem retiradas do ar. “A minha profissão não me permite…”, disse uma delas. Se tivesse 14 anos e andasse pela rua a insultar as pessoas por andarem de óculos de Sol quando estava a chover, até uma senhora me responder que tinha uma doença que não a permitia andar sem óculos, diria que as senhoras são lésbicas e que não querem ser vistas juntas porque ainda não se assumiram perante os pais e os amigos, que têm cancro – está relacionado com a situação, não sou assim tão má -, ou que são prostitutas e têm os direitos de imagem reservados a um chulo qualquer. Sendo assim, e como já sou mais crescidinha, fico com as minhas dúvidas e questões em tentar perceber porque é que, estranhamente, duas pessoas que aparecem em separado num mesmo acontecimento, reclamam por verem as suas fotos a ilustrar um artigo, sendo que aparecem sempre de costas…

Um de cada vez, sim? E de forma ordeira

Alexandre Pais, director do Record, escreve também para a Sábado. Numa das suas crónicas diz “gosto que quem me lê me conheça para que possa dar às opiniões que produzo a sua importância relativa”. Assim sou eu também. Portanto, não se acanhem. O que querem saber de mim seus meia dúzia de gatos-pingados que por aqui passam?

E vá, não me deixem ficar triste, sem perguntas, a pensar que na verdade só passam por aqui por engano e não querem saber de mim.

Não me façam vir eu própria fazer perguntas, please!!!